Laktosintoleranta tankar dricker sig mätta på sur mjölk och går ut för att pulsa snö upp till midjan.
Paranoida samtal mellan ena hjärnhalvan och den andra. I morsekod. Baklänges.
Någonstans hörs en smäll och alla tror att det är ett pistolskott. Tills de förstår att det är en glödlampa.
Små bitar glas kilar in sig i minnet. Skapar hål.
Tillfällig sinnesförvirring, sa jag och kom skrattande ut på andra sidan labyrinten.
Hundratals sagors slut vibrerar i mitt huvud.
För det är verkligen slutet gott, allting gott.
Även fast vi står i början.